es cierto, no escribo bien y tampoco tengo razón, las letras y la poesía han muerto pero también creo en la rencarnación

jueves, 27 de octubre de 2016

!!!!!!!!!! basta



La verdad de el día de hoy es que podría invitarte a escuchar a John Coltrane toda la noche y fumar un paquete entero de tabaco (es cierto que mucho no me queda) y terminar el Whisky que juntos empezamos. Lo cierto es que me encantaría poder invitarte, tener una casa mía, y sobre todo unas agallas todas mías de poder citarte al encuentro y enfrentarme a la negativa de tu respuesta como toda una mujer. Es decir, no llorarle a los santos con tu respuesta ni morir ahogada en la tristeza de que yo te elijo para escuchar jazz y fundirnos en un mar de alcohol y vos no podés hacer lo mismo.
La pregunta radica sobre todo: ¿por qué vos? y yo creo como simple mortal que como no puedo vivir con mi soledad porque a ella no le sienta tan bien el Whisky pero a vos sí, que agarrás el vaso con una altanería asesina, le ponés un solo hielo al vaso aunque casi pase el tercio de su volumen en Whisky, y lo agitás así despacito, cosificando al hielo y a todo el Whiksy que es lo único que realmente nos une, eso y el sexo y espero que alguna vez el Jazz. Me resulta cómico el hecho que deba escribirte un texto inmenso desde el anonimato y no pueda escribirte a vos y saber que me leés pero no te importa. Porque soy yo la que está hundida en el lecho de la oscuridad pero aún puedo ver la luz y sos vos el que está perdido en ese lecho y soy yo la que cruza los mares para salvarte, ¡ Pero cómo me vas a salvar vos!
Será porque ayer escuché a alguien recitando a Sábato en inglés y me acordé de vos o será porque anoche dormí sola después del rechazo y la pregunta sería ¿serás vos mi salvador? ¿aquel que me despierte en medio de la noche buscando compañía o sinceramente un poco más de sexo? Only time will tell, siempre pienso pero de tanto pensar ya estoy más cerca yo de perderme en el mundo de los locos y las palabras y los vasos que estaban llenos ahora están vacíos, no así el cenicero, cementerio de mis penas y de todas las colillas de cigarrillo que fumo sola y hasta dónde llegamos y hasta dónde llego yo y realmente te escribo y esto ya no tiene sentido, lo he convertido en un texto adolescente que grita por el corazón medio roto y el amor al drama y lo cierto es que yo ya no voy a ningún lado porque ni empezando por vos ni terminando en el vino o en el Whisky y aún teniéndolo a Coltrane de fondo no puedo escribir una palabra más.

Que decir del alcaucil y su corazón rasposo.

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