cortala

Pero la puta madre, ya me tomé las pastillas, no me quedan más y no tengo sueño, la puta madre, mirá la hora que es, y yo con verborragia, y los gatos en mis piernas ya se durmieron, ni siquiera puedo jugar con ellos porque duermen - que suerte - y ya me tomé tres tazas de té (de tilo, de frutilla y de menta) y no puedo dormir, la verborragia de mierda esta que tengo y escribo cosas que no riman y cosas que no me emocionan y son feas, no me importa, porque las escupo, -o las vomito- en un vórtice inmundo de inspiración que no es inspiración es un cigarrillo mal prendido, y la putrefacción del domingo que ya es lunes, y las pastillas y no tengo sueño, y por favor, y la radio no me duerme, ni nada me duerme, ni acordarme de vos, o de él, o de la montaña, o de las cosas lindas, no puedo, no me sale, es verborragia ahora y mi cuaderno está todo rayado y lleno de frases y de dibujos sin sentido y la pieza da vueltas y oh cierto las pastillas, y oh cierto la adolescencia, oh cierto, como duele todo esto y como duele tener todo y sentir que todo es nada, y mirá el techo se me viene encima, o son mis ojos cerrándose o es que son las dos de la mañana y por favor me quiero dormir.

cambiá el disco

No podemos estar tirados, o no hacer nada, siempre nos nace inventarnos algo que hacer aunque haya sol fuerte afuera y me queme las pestañas, o llueva y se nos moje la cabeza, siempre tenemos que hacer algo, o besarnos infinitamente hasta que se acabe el mundo, o hacer títeres y como siempre terminar besándonos, o ver una película y siempre terminar besándonos o escuchar un disco o fumar y siempre terminar besándonos aunque haga frío y nos inventamos un beso, un juego de besos y de cosas, no podemos estar así, tenemos que desarmarnos y volvernos a armar mil veces y lastimarnos para luego besar las heridas con amor y curarlas o dejarlas al rojo vivo, al rojo intenso de amarnos-amor-amarte (por favor, no digamos esas cosas, sabemos que no es así)  por qué somos tan malos, por qué estamos tan lejos, por qué no nos inventamos un mundo y un tiempo para armarnos y crecer y no hacernos mal, por qué nos gusta tanto que duela y que sea dulce y amargo y que empiece todo esto terminando, por qué no nos inventamos de nuevo, por qué no hacemos el amor ya que no podemos estar sin hacer nada, hagamosnos, hagamoslo a el, que el nos haga a nosotros -y Cortázar- por favor, hagamos algo, no nos dejemos morir así en la cama o en el sillón no podemos, y dale que se termina la canción, cambiá el disco...

- no puedo -

Como me gusta ella, recostada en la cama, su olor a primavera o a flores, sus piernas infinitas enroscadas en las mías, como me gusta ella, su sexo y tenerla arriba mío, desnuda, toda mía, toda suya, mirala, como se mueve y es toda mía y toda su piel suave y pálida y los lunares y todas sus pecas, y no puedo creer ahora es mía, y yo suyo, nos poseemos como si la noche nos lo pidiera que fuéramos uno, y lo somos, yo soy tu piel, tus pechos, lo ínfimo del principio del éxtasis, del placer, soy todas esas cosas, también soy tus ojos en blanco, soy ese gemido ahogado que se asoma y sube despacio y es canción en tus cuerdas vocales, para salir luego por tu boca, tu divina boca, la diosa de todas las bocas y todas las cosas, y por los labios que me besan y al mismo tiempo no, te siento y como me gusta ella, recostada en la cama, arriba mío, debajo mío, con las flores y como me gusta toda ella y que sea mía y también sea de ella misma.

she & him

A ella le gusta que le besen el cuello, le devoren las orejas con un beso diminuto pero intenso, los besos inocentes en la nariz rosa, que le besen los cachetes y la miren a los ojos esos ojos verdes inmensos que le ocupan una gran parte de la cara asimétrica pero imponente. También que le digan cosas al oído -untequierollevaracaminarundíadelluvia- que le cuenten cuentitos y la abracen como si el fin del mundo se resumiera en un abrazo, que le digan que la comida está servida. También le gusta tomar café con leche y mirarse recostada en la cama todo el día y jugar con sus pies como si fueran lo más interesante del mundo.

A el le gusta que le acaricien los brazos, despacito, como un recorrido inmenso de hormigas mudas que viven en un hormiguero- o un brazo - también le gustan los besos en el cuello y que le digan -soselgordomáslindoquehay- le gusta comer cereales y chocolate con almendras, y le gusta que le prometan cosas en los días que hay mucho sol. Su mejor día es aquel donde el se recuesta en el umbral de la puerta y con los pies toca el pasto verde y suave y el sol lo hace uno con el mediodía. 

y capaz que entre ellos se gustan

un poco

- yo lo sé -

somos la exepción a una regla que yo inventé

La piel a veces es plástico - peronocuandoestupiel - no cuando es nuestra piel.
Los ojos a veces son de vidrio - peronocuandosontusojos
La boca a veces es mentira - pernocuandoestuboca - no nuestras bocas
Los rostros a veces no hablan - peroeltuyo si, el tuyo si -
El cuerpo a veces no es nada - pero no cuando es el tuyo, no cuando es el mio, no cuando todo a veces suele ser y con nosotros no es

relato de un día adolescente (y no soy yo)

porque si estás enojado todo se atrasa y se hace gris pero no el gris lindo de las nubes y el cielo, ese gris horrible de los edificios y las rutinas, porque si estás enojado llegás a tu casa no saludás a tu vieja no saludas a tus perros y te encerrás, porque si estás enojado te encerrás en tu pieza, no te clavás una paja, no te ponés a leer, porque si estás enojado se te cierran los ojos y te prendés un pucho y es al pedo porque si estás enojado las cosas no salen y los no ojos van a dar lágrimas, van a dar lástima porque si estás enojado todo va para atrás, y no tenés a nadie a quién decirle, y no tenés a nadie para invitar a fumar y no podés estar solo en tu pieza porque estás enojado y tu vieja te grita y no podés para nada moverte, ni dormirte, ni acordarte de ella, ni prender la compu, porque si estás enojado tu corazón se consume como un cigarrillo y el tiempo se vuelve una trampa y tu humor una cruz ;
porque si estás enojado te sentás en la cama y pensás que es mejor

la soledad

- loquemepongoloquemesacoporvos -

mirá lo que me puse 
-para vos-
mirá lo sola que estoy ahora 
-para vos-
creo que no vas a arriesgar
no vas a morder
ni al principio ni al final
mirá estoy desnuda
y vos
no podés creer
que esto sea así
que la cama en el piso 
y yo tan triste
todo tan melancólico
y vos no podés
entender
ni creer
ni querés
que sea yo
la que murió
por vos