oda a la bronca bronquitis bronquísima

es más fácil ser modelo y preciosa divinísima para la vida que una hija de puta condenada al insomnio y en menos de nueve horas hay que trabajar /fuck it/, más vale más y es más fácil y por lo menos una no duerme sola porque si es así preciosa y divinísima, ay dios mio si hay terrores en esta vida y uno de ellos es dormir sola o mirarse en el espejo las piernas y el culo y la panza y las tetas y decir entre dientes /por qué yo, porque así/ y mirar los pies y las piernas (las várices, los machucones) mirarse toda entera y los pelos acá y los pozos allí y ay la cara el maquillaje corrido por las horas, por los lagrimones en la esquina y el contorno de los ojos enorme -enormísimo- y negro y recordar que es más fácil en esta vida ser divina y los kilos de maquillaje y las horas calcinándose al sol y la peluquería y todo eso es más fácil para la vida que ser una, toda real, ser sincera y quererse, así con los pozos, así con las piernas, así con el culo y las tetas. Es más fácil porque a alguien le conviene que no nos queramos, porque si nos quisiéramos, seríamos más felices y no compraríamos todas esas cremas para las piernas, los pozos y los culos y tendríamos menos insomnio

(así dicen)

vicisitudes de las madrugadas

Oh, encontrar la luz

en los ojos

en los dientes.

Sentir la luz en todo el cuerpo

como un padecimiento

como la fiebre

Mortificar a lo banal

amando, besando

duplicar el sufrimiento

que encanta, que encandila

el sufrimiento que se elige

between grief and nothing

te elegiría a vos

a la luz

i will take grief

que tiene unos ojos

así como los tuyos.

Tomaría mil veces

ese dolor tan dulce

como las babas,

como el tibio sexo

el dolor y el placer

grandes hermanos

que nos unen

y al mismo tiempo siembran

un abismo, 

amargo y delicioso

it's easier to became a broken body

Es más fácil, realmente es mucho más facil enfrentarse al hostil camino de la torpeza y el silencio antes que enfrentar a todos los demonios del miedo y la inseguridad de querer tenerte y decir que quiero tenerte. Como fuertes tenazas que sostienen la realidad, dejar que el cuerpo sucumba, que la cerveza, esperar el colectivo, que no pasa, que me pasa, realmente es mucho más fácil que cruzarme de frente como un espejo con tus ojos y que en el iris infinito me vea reflejada y es ahí que aparece el miedo, perro negro enorme y amordazado por una frágil cuerda que es más consistente que mi cordura ahora. Es más fácil reventarse la cabeza, oír los pasos de mamá, la escalera que respira y eso que siento no es miedo. Miedo es sostenerte la mirada. Miedo es no entender. No te entiendo ni me entiendo, solo sé que comprendo lógicamente casi como una ecuación ciertas cosas, es decir, the dance between our bodies, what a delightful embrace! Y esas cosas que diría si no tuviera miedo, si no dejase que el miedo me trepe por las consteladas piernas, me rasguñe más aún, me trepe hasta el pecho y se quede a dormir acá conmigo. 

Es más fácil y menos riesgoso enfrentarme a mi misma sola que enfrentarme a mi misma por ese efecto espejado y quimérico que surtís en mi. 

Delírium trémens

Creí imaginarte por lo menos

quince veces

(en una hora, en un momento)

Será que ya que no te tengo

si es que algo puede tenerse,

si es que te tuviera.

No hay naranja ni luz tenue

que pueda perderte, 

que pueda tenerte

Sólo un vestigio,

el creerte,

el imaginarte

envilecer tu inocencia

tu fragante sonrisa

para que el tormento 

de la noche

de las sábanas frías

no sea un infierno

quince veces 

en una noche, en un momento

que no te tengo

ergo sum

Las puertas del infierno habían sido abiertas
deslizándose bajo la lengua, el portal fue abierto
(entre la saliva, entre todas las cosas que habitan en la boca)
El portal había sido abierto,
deslizándose entre los mortales.
La capacidad de verlo-todo había sido desatada.
El más dulce de los avernos estaba sucediendo,
arriba y abajo no eran cierto,
 ni derecha, ni izquierda,
la tridimensionalidad mundana había sido desterrada
Las cosas no eran solo una cosa
(eran el millón-de-cosas- que son
que pudieron haber sido
y que fueron)
El infierno, es infierno porque gusta
gusta observar con mil ojos
el vientre materno de la naturaleza,
oír lo que antes no se oía
ver lo que siempre estuvo,
pero se nos era negado.
Ahora los ojos son miles, las bocas son miles
y todo lo que sucede alrededor se percibe
¿y si todo el tiempo transcurrido ha sido un engaño?
Ahogarse en el mar de estímulos nocturnos
y todo lo que percibíamos era un mero vestigio
de la consistencia real.
Los sentidos son meros artífices
de las ataduras del mundo material,
que nos aleja más y más, de este infierno bendito
(sentirlo todo, ¡y verlo!)
Un laberinto de ojos entreteje las montañas
que miran y miran y besan los pies
de los desamparados
con un millón de bocas y lenguas.
La mente con su cierre infinito,
carece de capacidad de comprender
semejantes placeres.
Y así se despierta

s a u v a g e

Acepto el hecho único y total del sexo, lo acepto con todo mi cuerpo para desentenderme de mi y entenderme toda entera de vos. Y al hacer eso, descubrirme a mi entre todas las cosas que giran, respiran y se mueven. Me encuentro en la piel ajena, en los besos que me enajenan de mi cárcel de ser yo. Me encuentro en tus ojos porque la cercanía de los rostros me embelesa el alma y me veo reflejada en tus retinas. También me encuentro en el gemido, sauvage, arrasando con la monotonía del silencio (nunca es silencio, siempre respiración) Me encuentro en el orgasmo, en el tuyo, en el mío. En toda esa energía que ahora es corpórea y me besa los pies, las piernas, el sexo, el vientre, los senos, el cuello, la boca y sobre todas las cosas, me besa a mi aceptando mi encuentro con el sexo (¿otra vez?)

la felicidad es la música porque nos ama y porque nosotros dejamos que ella nos ame

Quizás desespero en la búsqueda insólita de un amante así, bien semejante a una banda de rock and roll.
Y no cualquier amante aparente a cualquier conjunto de rock. Un amante así como la máquina de hacer pájaros.
Que hace el amor con toda la intensidad y el despegue de todo mundo material pero al final de el acto en sí no se olvida de acariciar cada-centímetro-de-piel con todo el amor del mundo y que es así porque las buenas bandas de rock y los buenos amantes no tienen miedo de que la cosa se mezcle con el amor y con esos sabores conyugales, una buena banda de rock como un buen amante te hace llegar al-mejor-orgasmo sin temer que en esa odisea las emociones se vuelvan confusas y porque al fin y al cabo, ¿por qué se emprendió esa canción, si no es para eso?
Un buen orgasmo como una buena canción despiertan mil y una sensaciones pero jamás la incomodidad y eso es gracias al buen arte del obrador (sea el músico, sea el amante)
Músico y amante ¿no es lo mismo? si al fin, quién acompaña cada beso, cada sueño y (cada tonta cosa) es la música y esta divinidad incomprendida no es obra de cualquier sujeto sino del músico en sí, que es el músico que nos ama y nos acaricia con un suave acorde luego de un im pre sio nan te solo que nos descoloca y es así que la felicidad es la música porque nos ama y porque nosotros dejamos que ella nos ame. (¿no funciona así también con los amantes?)