es cierto, no escribo bien y tampoco tengo razón, las letras y la poesía han muerto pero también creo en la rencarnación

domingo, 25 de agosto de 2013

delinearte por amor al arte de imaginar

Un mar inmenso de pieles y uñas y colores - son mis manos, pensé -  porque ahora lo único que hago es rodar por tu espalda como una pelotita y mis manos son un gatito que la persigue y en esa feroz persecución es en la que me encuentro que ese mar inmenso de piel y uñas y no se si mis manos o tus manos o es que nos encontramos sin nada más que eso, un mar, un océano y yo no puedo decir, diferir que vos sos eso que nada acá y allá y por todos lados en una habitación oscura o si vos sos eso que me acaricia la espalda, las orejas, los ojos grandes y tristes que te imaginan y te dibujan en una pizarra enorme de oscuridad y vos sos una silueta viva porque te dibujan mis manos que recorren tu espalda, los gatitos, la noche que es tan grande y las uñas de colores y las nubes grises que entran por la ventana mientras te dibujo para hacer de esto un cuadro que no entiendo, un cuadro indefinido como tus manos, que son mis pies, son mi cuello, tu nariz o gatitos y creo que al final es un dibujo de mis manos desesperadas que te buscan en lo oscuro, te delineo por el simple arte de imaginarte de espaldas o de frente o mirándome, o por el simple arte de tenerte acá en una cama o en un dibujo o la noche o lo que sea.

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