No me mientas, no te internes en mí con esos tentáculos violáceos, ventosas malditas pero dulces que intentan sacar color de mi piel blanca blanca, tentáculos violáceos que se deslizan por mi pecho, blanco, una daga inmensa: mi corazón mi piel ay mi pecho blanco y no me mientas más, las ventosas y la succión son una verdad triste, pero verdad al fin, y son verdad porque veo ese brazo de molusco verde o azul o violeta o la mezcla de todos esos y además el blanco de mi pecho y lo rosado de las ventosas y lo celeste de los azulejos del baño y la bañera y la muerte porque ojalá que suene Jefferson Airplane y la bañera sea electricidad cargada de chispas minúsculas que van a matar al pecho blanquecino y al brazo, a las ventosas y a un corazón lleno de babas, un corazón marino lleno de caracoles y algas y ojalá que la electricidad sea fuerte y sea como magia en mi pecho porque espero que el color blanco sea intenso, un sacudón terrible que desprenda las ventosas y asesine este vínculo marino entre el tentáculo que cada vez es más gris y yo que soy cada vez más violácea con tonos azules y blancos y pulpo inmenso, tentáculo-melancolía y ventosa-depresión.
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