No te encuentro bajo las gotas de lluvia, ni detrás del viento inmenso que parece volar mi casa. No te encuentro ahora en esta búsqueda que empiezo desde vos, esa búsqueda lenta de los ojos que miran todo, desde tus pies (que no están) hasta tus ojos (no los veo) Esa búsqueda lenta y minuciosa que empieza por buscarte a vos pero en realidad es mi cabeza buscándome a mi misma reflejada en vos, en los ojos o en la boca o en algún acto-reflejo que sin querer se te escapa aunque no estés acá pero yo pienso que si, por eso te busco, y no estás, por eso no te encuentro, ni te veo y solo están las raíces, o las flores de un amor guardado en el placard, añejo y suave -un vino fino- y a mi que los vinos no me gustan, y sigo sin encontrarte pero puedo verte reflejado en todas las cosas que hago, en un espejo inconsciente que creo descubrir entre los pétalos de las flores, que por cierto, no son flores, sino cosas lindas que pienso, y las raíces son dolor, y me gusta verlas ahí esparcidas en el piso, junto con las gotitas de lluvia, hacen un cuento acá en mi patio, y ahí te veo reflejado en las nubes y te traigo y te digo que lindo, te meto a mi cama, y hacerte el amor no es nada más que un ritual divino, con las flores, los pétalos que se abren, se cierran, y las raíces siempre presentes que se escapan del placard y me tocan los pies y me acuerdo de que te estoy buscando cuando en realidad no estás acá.
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