El dolor como prueba máxima del triunfo.
Del triunfo de la soledad o del olvido
y esas cosas que se desayunan
los miércoles a la madrugada
cuando el calor ahoga los restos
(de sentido común)
o de racionalidad.
El triunfo del azote social
sobre los cuerpos vencidos.
Sobre mi cuerpo vencido
lánguido
tendido sobre los grises matices
de la ciudad
que arde, que quema
hasta las pestañas
y carboniza todo recuerdo de amor.
Del amor propio.
Quiérase usted querida
que no hay mejor amor
que el que se tiene con una misma.
Sea toda suya querida.
Que lo demás no importa.
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