- las cosas que escribo cuando estoy del orto -

- pretender es muerte - las palabras se escapan de la boca más errada y roja de todas - pretender es muerte ¿entendés mon ami? - y ahora las palabras eran como un puñal que usaba en su contra - no esperes que te diga que no lo noto, que no siento ese olor a muerte roja con corona de flores - le apretó fuerte la mano, hizo un seguimiento intensivo al movimiento de sus ojos - esta cara no la tenés por nada you little whore, vos venís a hablar conmigo porque sabés que no te digo nada - y las palabras esta vez fueron muerte, y como una soga lentamente iban cubriéndole el cuello blanco, desnudo - yo ya no se que decirte, vos no aprendés más - tuvo que mover la mano que tenía desocupada hasta la pierna que se asomaba tímida - no puedo pretender que te quiero, lo sabés - el teatro que llevaba a cabo era doloroso, con el maquillaje corrido no podía más que decirle - pretender es muerte, fingir est mort - y concluyó la frase con una expresión tétrica - you deserve it, you fucking deserve it - le dijo por última vez - no podés pretender que la vida no es esto, little little girl, la vida es dolor, es muerte, es el placer de todos los dioses juntos y vos no la elegís, elegís la sombra, elegís pretender, esa es tu muerte, tu cruz - y metió su mano en el bolsillo - la vas a llevar siempre - y le dio un pequeñito papel en la mano -pretender es muerte - leyó, y por fin, murió